En sendas maratones
marchando van los presos
de historias de egoismo
marcadas en la punta
con bienes asesinos.
Corriendo con mochilas
tensiones de pastilla
con marchas redundantes;
oliendo mortandades
de mentes provechosas.
Bailando sobre una cama de clavos
se preocupan, tan necios
de llegar a las verdades
sin pasar por las mentiras
camufladas en pecado.
Se dira la prisa
marchante entre sargentos
que el mundo es su guarida
con cascos sin abismo;
por siempre la rendija
del dia sin lumbrera.
