Las horas tienen las alas rotas

Que me digan que no es cierto
que las mariposas son engendros
que se roban los colores
y se pintan con apuro,
para volar sin rumbo
y morir sin retraso.

En la Tierra prometida
vuelan los pajarillos,
se ven las sombras perdidas,
hombres con cara de sapo,
mares con peces que hablan,
arboles que cantan opera.

En la Tierra de la infamia
van marchando los pensantes
pidiendo un paliativo a sus dolores,
encasillados con puercos voladores,
vendidos en ferias invisibles.

Levito
con la locura que no piensa,
mejor dime quien piensa
que ya no pienso en pensar
ni quiero empezar a pensar.

Sangre revuelta
con manos de niño,
espaldas torcidas
dientes podridos
ojos cansados;
vida perdida.

en cuevas que lloran demonios
nacen los perros mal paridos
paridos por la boca de la puta,
alimentados de la teta solapada.

Hundidos en el pantano de suelo
los mal paridos aprenden a golpear
a golpear y a matar, a matar y a callar,
al lobo que muerde cuando lo tocan.

Cohibido por niñas invisibles
caminas a paso de sargento
con los pies pintados de rabia
las manos sucias de tristeza;
el corazon partido
los ojos que gritan
la boca que habla latin
el sexo languido y perdido
la mente clara y sombria.

Espectaculos frios
en teatros vacios
los focos prendidos,
el arte es una rata
lo lindo es la ignorancia.

Sordo espectaculo
presencia abominable,
mis manos no cantan,
las manos se caen.

En la calle se han visto
las horas, con las alas rotas,
las manos ocupadas
por plumas recogidas.

Las horas tienen las alas rotas
y por eso han bajado
a ver el circo mas famoso
desastroso y estruendoso
de los mil perros con mordaza.

Las horas tienen las alas rotas
y es mejor callarse
y dejar que las arreglen,
y si eso es imposible
tambien hay que callarse.

Las horas tienen las alas rotas
entre tanto silencio que habla,
recuerdos que se olvidan,
palabras en desuso
con papeles de defuncion,
muertes olvidadas
vagando entre murales.

Las horas tienen las alas rotas
y la tristeza es compañera
del recorrido por el circo
de la mano colorada
de la risa corrompida
del aplauso asalariado
del talento acaparado
del payaso disfrazado...

Soy

Soy de carne y de bolsillo
atolondrado como niño,
perdido como avecilla
entre los nidos dorados;
marquesina parlante
de recuerdos vagabundos.

Soy hombre con sentido
con conciencia de malicias,
luchador por los honores;
destronar a los bastardos
acabar al pejesapo.

Sangre que corre por mis venas
dime si hoy la luz es mi amiga
que quiero estar seguro de mi osadía
y no quiero tropezar con la algarabía;
mejor es que las mejillas se sonrojen.

Soy perdido por propia causa
soy errante por democracia
soy locura por elección propia
soy errado hasta en los conceptos
soy adicto al gran verso extraño.

Soy lumbrera entre tanto lerdo
y guitarra lerda con momentos,
en prisiones de confesiones
con regalos sin destinatario
y palabras que viajan en el viento.

Voz que sustentas mi existencia
hazme recitar con la frente en alto
aunque los versos se escapen por la rabia
y los lapices ya no existan,
que quiero oírme ya cantando.

Soy el que calla con voz sincera
entre tanta voz innecesaria
que anuncia las glorias que no tiene
soy el que no cree en los maniatados
y solo piensa en los rechazados.

Pies que sustentan mis pasos
díganme si este camino es correcto
que la fuerza no me alcanza para rectificar
en pequeños momentos con alas de ángel
y estrellas fugaces con muerte súbita.

Llorar

Entre los jardines del Eden
la replica exacta de mi existencia
se pasea desnuda sin pudor alguno,
sin saber del mundo y sus bombazos.

Entre todas las avenidas de cemento
sentado en la cuneta ya esta
con el cigarrillo consumido y los ojos hundidos
salido de la batahola de la sangre,
prisionero de la puerta giratoria.

El humo de la industria como aflora
lo mira el niño taciturno
con los bolsillos llenos de ilusiones
las manos tiernas, virgenes del trabajo,
la boca libre de la mentira.

Desde la radio y la television
anuncian las medidas del gran payaso
y los demas bufones por el lado
ven rebalsarse sus bolsillitos.

Una vieja lava la ropa
fregando con fuerza esta la bendita
que no tiene plena luz en la mollera
pero si un farol eterno en la conciencia.

Hay que llorar ahora
por no conseguir lo que es justo
entre tanta corbata asesina,
se han ido los mas honestos.

Hay que llorar ahora
para no fracasar mañana,
la fortaleza es compañera
del que siempre ha sido justo.

Hay que llorar solo una vez
debemos ser mas valientes
y enfrentar la problematica
de esta nula existencia tan nociva...

Ocio numero 1

De pronto se asoma un pie
entre la eterna fila de mocacines
con sus brillos reflectantes
y su orgullo de elegancia.

Un hombre desnudo corre
tras su ropa enloquecida
entre las calles con hombres de frac
y mujeres en trajes de gala.

Suenan las doce campanas
y las palomas se van volando
tirando al vuelo sin remedio
la carga que les pesa al volar.

Los espejos vuelan como Superman
sin quebrarse y sin dudar
y abajo los hombres discuten
sobre como hacer un nudo de corbata.

La linea que separa el bien del mal
se corrio un poco de su limite
dejando mas espacio al mal,
fue convencida con promesas de paz,
y de males menores para un bien a futuro
¡Vaya que es facil ser corrupto!